Il y a parfois des moments où tout se casse la figure. Une situation qui change, des liens qui se brisent, les uns après les autres. Des certitudes qui volent en éclat. Un souvenir qui passe mais qui s’échappe comme la fumée d’une cigarette. Des questions que l’on laisse délibérément sans réponse, parce que l’ignorance est le meilleur des dons. Un verre, puis deux. Ils s’enchaînent, s’alignent sur le comptoir. Le liquide ambré continue de se déverser et c’est presque la corne d’abondance. Sa sobriété ? Ce n’est qu’un lointain souvenir. Il ne sait plus à quand ça remonte. Ni combien de temps ça a duré. Plus il s’en tient éloigné, mieux il se porte. Ça lui évite de se questionner sur lui-même, sur ses choix de vie et sur combien il a merdé tout le long. Mai, dans son asile de fou. Cette gamine qu’il n’arrive pas à apprivoiser parce qu’au final, elle est comme lui. Ce collègue qu’il ignore délibérément depuis un moment. Ils lui ont tous balancé une vérité qui blesse à la gueule. Et comme il sait si bien le faire, il s’est emporté, a dit des choses qui ont dépassés sa pensée et s’est isolé. Isolé, il l’est. Délibérément. Tant qu’il est seul, on ne vient pas lui asséner des grands discours sur sa façon de vivre. Il aligne le dernière verre, sous le regard désapprobateur du barman. Il le connaît bien, celui-là. Et il prend un peu trop la confiance parce qu’il se permet de lui dire qu’il a trop bu. C’est des conneries. Il se sent parfaitement sobre. Et pour lui prouver, Marc lui récite l’alphabet à l’envers, sans se tromper une seule fois. « Ça compte pas, Bowman. Tu le connais par coeur à force de le faire tout le temps.» « Va chier.» répond Marc le plus cordiablement. « Ressers-moi, c’est tout ce que je te demande. » Avec retenue, il s’exécute et Marc a ce petit sourire victorieux. La soirée ne fait que commencer pour lui.

Il s’isole mais il garde quand même des contacts avec Romy. Il l’aime bien, cette blonde. Elle n’a pas la langue dans sa poche, possède également un lien bizarre avec les Fraser et travaille pour Hydra. Forcément, ça rapproche. Mais comme c’est l’ex de Jake, Marc s’est interdit de voir en elle autre chose qu’une camarade de beuverie et une amie avec laquelle il peut aller oublier ce qu’est la sobriété. Elle l’amuse. Et elle, elle doit être la seule personne à Hydra qui ne lui demande pas pourquoi Marc ne travaille plus avec Morgan. Parlant de lui, le blond a un petit sourire en songeant qu’il doit encore l’attendre et poireauter dans le froid. Manque de pot pour lui, Bowman compte finir la soirée avec Romy, à se mettre la misère dans un bar. Ça fait plusieurs fois que Marc ne vient pas en mission mais il s’en fiche. Il n’est plus à une connerie près. Et ça lui apprendra, à l’autre. Il s’enfile donc le dernier verre de la soirée, pose une liasse de billet sur le comptoir et se lève. Après un court échange de sarcasme à l’issu duquel Marc finit par un doigt d’honneur, il quitte enfin le bar.  Son premier réflexe en sortant est de s’allumer une cigarette et de profiter du silence qui l’entoure. Puis marcher, un pas après l’autre, alors que l’alcool lui embrume le cerveau mais pas encore assez pour l’empêcher de penser. Il savoure cette absence de brouhaha et de lumière. Il sent l’électricité familière qui lui parcourt les veines quand il se retrouve dans le noir et ne s’en préoccupe pas. Il a cessé de se poser la question. Il se contente simplement de marcher, une main dans la poche de son perfecto en cuir, l’autre tenant sa cigarette et se balançant au gré de ses mouvements. Oui, il est très bien tout seul.

Sauf que seul, il ne l’est pas. Il finit par s’en apercevoir au bout d’un moment. Au détour de la ruelle mal éclairée, il aperçoit une silhouette. Il compte bien passer son chemin parce que ce n’est pas son style de porter attention à ce genre de détail. Mais la voix l’interpelle. Il finit par comprendre que c’est à lui qu’on parle et tourne la tête. Une vague de méfiance le submerge alors qu’il enregistre les propos qui sortent de la bouche d’un blondinet, qui fume sa cigarette en s’accolant au mur. Marc porta la sienne à ses lèvres en arquant un sourcil. « On s’connait ? » Première question, déjà. Il se rappelle avoir vu sa tronche quelque part, mais ça ne lui dit rien. Un visage jeune. Une dégaine de gringalet. Okay, il n’aime pas ça. La suite vient, claquant comme un fouet dans son cerveau. Gang. Entrepôt. Marc soupire et lève les yeux au ciel. Il expire la fumée de sa clope en secouant la tête. « Ouais, et après ? » Fantastique. Sa foutue erreur qui lui revient en pleine face. Son pétage de plomb monumental qui est la conséquence de son état actuel. Marc décide de reprendre sa route quand à nouveau, le blond l’interpelle. Marc n’en croit pas ses oreilles et roule des yeux. « Oh, va chier, toi aussi. » Et allez, ça commence. Il écarte les bras avec un faux sourire. Mourir. Mais qu’est-ce qu’ils ont tous, avec ça ? Qu’est-ce qu’ils ont tous avec sa soi-disant conduite suicidaire ? « Tu peux te la foutre où je pense, ta faveur.» Il fait un pas en arrière, souriant toujours. « Maintenant, si tu veux bien m’excuser, j’ai rendez-vous avec une jolie blonde. Pas que t’es pas mon genre, mec.»

Son plan de la soirée était bien établi. Boire, changer de coin, rejoindre Romy. Boire encore. Décuver. C’est simple et c’est parfait. Mais non. Au lieu de ça, il est en train d’échanger des banalités avec un jeune homme qui lui balance dans la gueule qu’il va l’aider à mourir. Mais oui, bien sûr Blondie. Fais la queue, comme les autres. Bowman aurait peut-être pris davantage la menace au sérieux s’il n’était pas bien entamé. Mais avec le nombre de verre qu’il s’est enfilé, l’alcool qu’il a dans les veines endort l’alarme qui se met à sonner quand il sent qu’une situation tourne à son désavantage. Donc il fait ce qu’il sait si bien faire. Balance deux trois piques, roule des yeux, insulte et se détourne en concluant par une autre pique. Prêt à reprendre sa route et sortir ce con de son esprit. Pour le panache, il lui aurait bien adressé un doigt d’honneur comme Malik sait si bien les faire mais il n’en a pas envie. Il doit rejoindre Romy.

Et alors qu’il s’écarte, l’autre se matérialise devant lui pour lui couper la route. Marc siffle entre ses dents et lâche un soupir. Il commence à lui pomper l’air. Dans un coin de sa tête, l’alarme tente difficilement de se mettre en marche, sans succès. Marc ne voit pas la menace. Il ne voit qu’un foutu emmerdeur qui a décidé de lui péter les noix alors qu’il est pas d’humeur à ça. Il est en train de se demander s’il doit lui mettre un coup de boule maintenant ou attendre un peu avant d’en venir là. « Écoute, merdeux, j’ai autre chose à foutre, là. Alors barre-toi de mon chemin, tu seras mignon.» Marc ne sourit plus. Il n’en a plus envie. La conversation prend un tournant qu’il ne voit pas venir. Il écoute la suite avec ennui. Ouais, il l’emmerde à parler autant. Sérieusement, c’est quoi son problème à lui ? Ah oui, le gang. Super. C’est pas dans sa liste de priorité, donc il sera gentil, il va attendre. Il ne peut s’empêcher de rire en entendant Simon balancer que Romy sera pas intéressée par baiser un cadavre. Romy et lui ? C’est très drôle à imaginer. Hilarant.  Vraiment. Et voilà qu’il poursuit en le traitant de papi. C’est vrai, il oublie que les jeunes voient tous ceux qui ont la trentaine comme des vieux croulants bon pour la maison de retraite. Il reste impassible quand il lui souffle la fumée de sa clope dans la tronche, en se disant qu’il a cassé la gueule à des abrutis pour moins que ça. « Reviens me voir quand tes couilles seront descendues, d’accord ? »

Ce que Simon a bien compris, c’est que Marc ne sait pas fermer sa gueule. Même quand il se retrouve dans une impasse, Bowman ne sait pas la fermer et c’est peut-être ça, son plus grand problème. C’est pour ça que ce qui doit arriver arrive enfin et Marc ne le voit pas venir. La seconde d’après, il sent quelque chose transpercer son épaule. Il lâche un hoquet de surprise et de douleur à la fois, écarquillant les yeux et en laisse tomber sa clope. Comble de l’ironie, c’est exactement la même épaule que celle dans laquelle il s’est mangé cette putain de balle. C’est quand cet espèce d’enfoiré tourne la lame et que Marc sent sa chair se faire martyriser qu’il lâche un cri. Aussi vite qu’elle s’est enfoncée dans son épaule, la lame est retirée et par réflexe, Marc porte une main à sa blessure, gratifiant le blond d’un regard noir. Il sent le liquide chaud couler entre ses doigts. Va falloir qu’ils arrêtent de ruiner ses chemises préférées, tous, là. Et son blouson aussi. C’est casse-couille à recoudre, le cuir. Il baisse les yeux vers sa blessure, serrant les mâchoires. Sa main est teintée de rouge.  Son esprit préfère se concentrer sur des choses insignifiantes que sur la douleur qui lui ronge l’épaule et sur la situation dans laquelle il se trouve. L’alcool aide un peu. Ouais, ça fait mal, c’est clair. Il est en train de serrer les dents et de retenir une flopée d’insultes qui lui passe par la tête. Mais l’autre n’en a pas terminé. Il laisse retomber sa main, laissant la plaie à l’air libre et avançant d’un pas en direction de Simon, qui vient d’utiliser un langage coloré pour parler de Romy. Et ça, ça l’énerve plus encore que le coup de poignard qu’il vient de se manger. Marc a très peu d’amis. Si bien qu’ils peuvent se compter sur les doigts qu’il reste à Malik. Ce qui fait qu’ils ont un statut qui les rend quasi intouchable pour lui. Donc entendre ce sale petit con parler mal de Romy, ça l’énerve au plus haut point. Il voit rouge et a juste envie lui exploser la tronche pour lui faire perdre son petit sourire. Sa voix, calme mais déformée par la rage qui l’anime claque dans l’air. « Reste poli, connard. » Il sent la violence pulser dans ses veines et avec un pas rapide, il s’approche de Simon. Ses deux mains lui attrape le col et sans perdre une seconde, Marc lui balance enfin le coup de boule qu’il a envie de lui balancer depuis quelques minutes.

La douleur de son épaule redouble sa fureur. Une fureur déclenchée par les insultes de Simon envers Romy. Par les mots qui sortent de sa bouche alors qu’il vient de se prendre le coup de boule dans la gueule que Marc retient depuis un moment. L’élément déclencheur. Pauvre type. En vérité, il y a tellement d’élément déclencheur chez Marc. C’est un bâton de dynamite que n’importe quoi peut allumer. Une putain de bombe à retardement qui peut exploser d’une seconde à l’autre. La vue du sang de Simon réveille en lui quelque chose qu’il connait bien. Son envie de violence. Cette énergie qui parcourt ses veines, l’appel de la haine. Il serre les poings, se targuant d’un petit sourire de défi. C’est lui qui a commencé, dira-t-il si on vient lui demander des comptes.  Agi en conséquence ? Il n’a pas envie de demander ce que sont ces putains de conséquences car il en a déjà une petite idée. Putain. Dans la tête de Marc, c’est le bordel. Un mélange de colère, d’excitation devant le combat qui s’annonce et aussi un peu de… crainte ? Les conséquences, il devine sans mal ce qu’elles sont. Il serre les poings de plus belle ainsi que les mâchoires, gardant le silence cette fois-ci. Il faut croire que Simon l’a énervé pour de bon. Il la sent, cette rage. Grandir au creux de son estomac. Hurler qu’on la libère. Il se retient encore assez. Dans l’attente, la putain d’attente. Il tient cette rage en laisse, même si elle réclame le sang de Simon, si elle veut voir ce misérable petit con réduit à l’état de cadavre. Qui le pleurerait ? Pas lui, en tout cas.  Il l’observe essuyer le sang, se redresser et continuer à parler. Marc lâche un rire. « Ferme ta putain de gueule. »  Sa voix claque dans l’air, vive et tranchante.

Et les choses reprennent. Il se mange le poing de l’autre connard dans la gueule et ouais, ça fait mal. C’est devenu une manie, faut croire. Marc sent sa tête partir en arrière et finit contre le mur, parce que ce batard n’a rien trouvé de mieux que de lui faire un croche-patte. Il sent son dos heurter le mur de brique derrière lui. Le temps qu’il rassemble ses idées, la voix de Simon monte à ses oreilles. Ils n’auraient pas dû cramer l’entrepôt ce soir-là ? Et eux, ils n’auraient pas du lui chercher des noises. Un nouveau rire s’empare de Marc qui ne peut s’empêcher de rajouter de l’huile sur le feu. « J’aurais surtout dû vérifier qu’ils étaient tous là. Et puis…» La cigarette qui s’enfonce dans sa plaie ouverte le fait hurler. La douleur remplace un instant la rage. Là, c’est une cautérisation maison dont il se serait très bien passée. Il serre les dents à nouveau et se fait violence pour réussir à bouger. Il referme ses mains sur les poignets de Simon et se sert du mur pour se donner une impulsion. Il pivote ainsi pour finir par acculer Simon contre le mur. Marc sent les dernières digues retenant sa rage se briser. Il ne cherche plus à la contrôler. Il veut le tuer, le réduire à néant. Ne laisser qu’un cadavre fumant et l’abandonner dans cette ruelle. Il arrive à se dégager juste assez pour lui cogner le crâne contre le mur en même temps qu’il lui tire une droite. « Me donne pas envie de te les arracher, bâtard de merde. » Il en remet une. Il sent une douleur qui commence à se manifester au niveau de ses phalanges. Son épaule le lance et saigne. Quant à son visage… Il n’a pas vraiment le loisir de se concentrer dessus puisqu’il a bien plus mal ailleurs. Et cet ailleurs, c’est son orgueil. Il s’est fait piéger comme le dernier des enfoirés.

Il finit enfin par lâcher Simon. Il ne l’a frappé que deux fois, au final, parce qu’il n’a pas envie que ce soit aussi facile. L’autre est encore debout, il ne l’a pas laissé dans l’état où il voulait le mettre au départ. Pour une raison inconnue, il a changé d’idée. Et sa rage est partie aussi vite qu’elle est venue. Il s’écarte légèrement pendant qu’il retrouve ses esprits et s’arrête devant le poignard que cet enfoiré a laissé tomber quand il s’est reçu le coup de boule. Il ricane à nouveau, son regard passant de la lame à Simon, de Simon à la lame. « Tu t’attends peut-être à ce que je regrette d’avoir brûlé l’entrepôt ? Que je fonde en larmes et que je te supplie de m’épargner ? » Son sourire s’efface et à la place, son visage prend une expression glaciale. Sa voix claque à nouveau, telle un fouet en se répercutant sur les murs qui les entoure. « Je vais briser tes petits rêves. Tes potes, j’en avais rien à foutre. Ton petit gang de merde, j’en avais rien à foutre. Et tu sais quoi ? C’est un service que j’ai rendu à la société en leur collant une putain de balle dans la tête.» Il simule le geste d’un canon collé à sa tempe avant de laisser retomber son bras. Il se baisse et ramasse l’arme de Simon. « T’es mignon avec ton cure-dent, mais tu peux aller te le foutre dans le fondement et t’ouvrir une artère avec. Je m’en bats la rate de tes états d’âmes. » Il lui montre avec un petit sourire et lui jette aux pieds. Il n’a pas envie de le tuer, finalement. A quoi ça servirait ? Rien du tout.  Il n’a plus envie de se battre, en fait. Il en a marre de tout ça.

Toute cette haine qu’il ressent mélangée à cette rage sous-jacente est un ensemble explosif. Quelque chose de presque palpable qu’il pourrait effleurer du doigt en tendant la main. Il n’a suffit que d’une seconde pour qu’il ait cet éclat de conscience. Ce putain d’éclat de conscience alors qu’il frappe Simon par deux fois. Un flash de lui, refusant de prendre une vie. A quel moment il a merdé, au point de tuer sans s’en soucier ? D’abattre froidement quelqu’un, sans le moindre sentiment. De sentir tout son être bouillonner à la vue du sang avec une excitation digne d’un prédateur ? Il cède trop vite à l’appel de la violence, vivant de cette manière car il a l’impression d’être en vie quelques secondes. Mais la vérité, la vraie vérité, c’est que Marc est fatigué. Alors qu’il crache avec haine et froideur les mots au visage de Simon, il voit le voile qui l’aveuglait tout ce temps se lever. Cette vie ? Elle ne peut pas durer ainsi. Il ne peut pas continuer avec autant de sang sur les mains et en rajouter plus, encore et encore. A détruire tout ce qu’il touche pour son bon vouloir, parce qu’il est trop occupé à fuir ses responsabilités. Il les délaisse de la même façon qu’il jette ce poignard à la lame souillée de son propre sang à Simon. Avec dédain et lassitude. Il compte partir. Laisser la vie sauve à cet enfoiré comme si rien ne venait de se passer. Partir de cette ruelle et pourquoi partir pour de bon de Genosha ? Il trouvera quelqu’un de plus compétent que lui pour s’occuper de Mercy qui mérite bien mieux qu’un père comme lui. L’alcool qu’il a dans les veines ne l’a jamais rendu aussi lucide.

Il s’apprête à tourner les talons pour de bon. Disparaître dans la nuit pour prendre ce verre avec Romy. L’état dans lequel il est n’est qu’un détail qui lui semble bien insignifiant. Il observe le blondinet avec un visage fermé. Il lui laisse sa chance et il continue. Vraiment. Il a bien envie de lever les yeux au ciel et de lui demander s’il n’a pas été bercé trop près du mur. La suite, il ne la voit pas du tout venir parce qu’il ferme les yeux en soupirant. Juste le temps qu’il faut à Simon pour reprendre l’avantage. La lame qui s’enfonce dans ses flancs lui arrache un hoquet de douleur et de surprise. Il écarquille les yeux et sent ses poumons se vider. La douleur est telle qu’il en oublie de respirer l’espace d’une seconde. Il fixe le mur de brique par-dessus l’épaule de Simon, d’un regard qui se vide alors que les secondes s’écoulent. Cette voix suave au creux de son oreille est tout aussi douloureuse que la lame qu’il tourne dans la plaie. Qu’il enfonce plus profondément quand une des mains de Marc enserre son poignet. Il sent tout, y compris quand cet objet étranger est retiré de son corps. Ses jambes flanchent et la gravité rappelle Marc à elle. Il s’effondre sans la moindre douceur sur le sol. Merde. Il ne peut rien faire. Le choc l’empêche juste de se lever, de bouger ou de réagir autrement qu’avec passivité. Son flanc n’est qu’un hurlement de souffrance et de chair meurtrie. C’est peut-être ça, la fin. Se vider de son sang dans une ruelle sombre.

Il pense que Simon va l’achever pour de bon quand il le voit s’approcher de lui à nouveau et se pencher. Mais finir ce qu’il a commencé semble être bien trop clément pour lui. A la place, Marc sent un poids sur sa gorge et perçoit sa voix. Il ferme les yeux en grimaçant. Autant en finir tout de suite. C’est l’ultime humiliation que de se retrouver ainsi, vidé de ses forces et incapable de repousser cet enfoiré. Juste à subir, sans ouvrir la bouche. Suffoquer à moitié, au passage, parce que c’est bien plus fun. Il le déteste, au plus profond de son être. Crever tout seul comme un con. C’est drôle quand on y pense. C’est presque la conclusion parfaite. Après avoir lutté comme un beau diable pour détruire toutes ses relations et s’isoler un peu plus, il a réussi à se retrouver dans la merde la plus sombre et ce, tout seul. Comme un con, justement. Il se sent libre à nouveau et en levant difficilement les yeux vers Simon, il aperçoit sa silhouette qui s’éloigne. En tremblant à cause de la douleur, Marc pose une main sur sa blessure et regarde le sang qui recouvre sa paume. Il laisse sa tête retomber sur le côté. Toute l’énergie qui le maintenait vif et alerte s’est volatisée en un instant. Il ne ressent rien de plus que de la souffrance et une immense fatigue. Comme ce soir-là, à l’entrepôt. Et pas de Morgan pour lui sauver la mise car même ça, il a réussi à foirer sur toute la ligne. Il n’a peut-être que ce qu’il mérite, au final. Non, c’’est des conneries, ça. Des putain de conneries. Y’a pas de justice divine. C’est qu’une question de hasard et de condition favorable ou pas. Le karma, la roue qui tourne, c’est des mensonges qu’on raconte aux gens pour qu’ils se tiennent à carreaux toute leur misérable vie. Étendu sur le sol, alors qu’une mare rouge s’étend lentement autour de lui, il ne peut rien de plus que de regarder la silhouette du vainqueur s’éloigner un peu plus, sa vision se brouillant au point qu’il n’en discerne plus les contours. Fais de beaux rêves, Bowman a dit Simon. Et c’est la dernière chose qu’il a en tête quand il s’évanouit pour de bon.