Il lui était toujours laborieux de trouver le temps de ne pas penser à elle. Son arrivée à Genosha était récente, l’ambiance ici tellement différente de ce qu’il y avait à Londres lorsqu’il y vivait encore. Même à New York, ou Boston, où il avait mainte fois posé ses valises. Cette retraite pérenne ne s’annonçait pas aussi facile qu’il l’imaginait, mais il était une nécessité. La chambre d’ami de Steve était occupée par ses soins, il avait déchargé ses sacs – maigres puisqu’il n’avait pas embarqué ses bouquins en quittant la maison qu’il partageait avec son ex-femme.

Son thé à la main, il n’était pas encore habitué à la chaleur ambiante, au beau temps quasi quotidien, ni à la disposition de l’appartement. Combien de fois s’était-il perdu alors que l’endroit n’était pas si grand ? Entre la chambre de Steve, la salle de bain, le dressing de l’homme, le salon, la cuisine. Sa maison de Londres était grande, elle, mais il la connaissait sur le bout des doigts, davantage que sa femme. Il lui manquait un bureau où se poser et écrire – et le plan de travail de la cuisine n’était pas aussi efficace qu’espérait. Son ami se moquait souvent de lui à ce sujet, à raison sans doute.

Un soupir lui échappa, quand on sonna à la porte. Il tourna le regard vers cette dernière avant de venir vérifier sa tenue – au moins n’était-il pas en pyjama. Steve ne l’avait pas averti qu’il attendait quelqu’un aujourd’hui, et comme il n’était pas là pour accueillir, sans doute était-ce juste une livraison pour un colis. C’était un moindre mal. Main sur la poignée, il ouvrit avec un grand sourire aimable. Grand, il dut baisser le regard pour capter la présence d’une femme sur le pallier, une rousse à l'oeillade transperçante, qui fut aussi curieuse que lui à l’idée de le voir là.

Bonjour ? fit-il, un peu perdu il fallait bien l’admettre. Son sourire se fit un peu crispé, et comme il ne vit aucun colis sous le bras de la jeune femme, il n’eut aucun mal à se douter qu’il ne s’agissait pas d’une livraison. Vous devez être une amie de Steve ? Suggéra-t-il en s’écartant de la porte pour la laisser passer.

Bon sang, pourquoi l’homme ne l’avait pas prévenu ? Captant son téléphone sur le plan de travail, Victor se rendit compte que ce dernier était éteint – par ses soins en plus ! – et lorsqu’il le ralluma, un message de Steve apparut. Une certaine Nat devait passer pour un apéro, lui était coincé au bureau.

Nat, c’est bien ça ? Demanda-t-il. Natasha ou Natalie ? S’enquit-il par politesse.

Je-

L’homme d’entretien ? Il eut un instant de silence avec ça, comme si son cerveau essayait bon gré mal gré de comprendre ce qu’elle lui disait. La rouquine sous ses yeux avait de quoi le déstabiliser complètement, surtout lui qui perdait si facilement ses moyens. D’autant plus après son divorce, et l’effort improbable qu’il faisait pour éviter la gente féminine avec force. Ses joues d’ordinaires pâles et trempés des larmes de son échec rougirent à vitesse grand V : il était ridicule. Si elle le prenait pour l’homme d’entretien, nul doute, il ne valait même pas la peine qu’il se donnait d’essayer d’être présentable.

Elle passa la porte sans vraiment lui demander son reste, marchant avec assurance, connaissant mieux que lui l’endroit où était rangé tous les objets de Steve. Bouteille, verre, glaçon, qu’importait. Cette Natasha aurait pu tout trouver en un clin d’œil, quand lui se trouvait toujours perdu entre la salle de bain et les toilettes. Nul doute donc sur le fait qu’elle connaissait l’endroit sur le bout des doigts, nul doute encore sur l’amitié qu’il y avait entre Steve et elle. A côté, il passait vraisemblablement pour un crétin.

Et elle connaissait son nom. Bon sang ! Pourquoi avait-il éteint son téléphone ? Il aurait voulu pouvoir être prêt à la venue d’une personne, d’une femme d’autant plus ! Se montrer poli, avenant, l’installer, ne pas la forcer à préparer son propre verre. Son thé encore fumant, il n’osa pas le boire. Comme si tout ça lui semblait honteux ou inconvenant :

Je… Je suis désolé, je… Je viens de voir que vous deviez passer… Nat… Natasha. Il fallait se reprendre. Malgré l’envie folle de se coller des baffes, Victor prit une profonde inspiration : Je ne sais pas quand Steve va terminer, alors…

Alors lui dire qu’elle pouvait faire comme chez elle était idiot. Il s’en abstint, lui adressant plutôt un sourire un peu niais dont il avait le secret… Ou pas.

M’y plaire ? L’endroit est… Reposant. Même si je ne connais que l’appartement de Steve depuis que je suis arrivé. Et qu’en fait, Natasha avait eu la chance de le voir habiller autrement que dans son éternel pyjama de déprime. Je ne sais pas ce que Steve a pu vous dire à propos de… Ma présence ici, fit-il.

Le stress appuyait son accent anglais, le faisait ressortir malgré lui.

Vous êtes une de ses collègues, donc ? Au SHIELD, c’est ça ? S’enquit-il respectueusement.