Je n’ai pas fait médecine par vocation. Je l’ai fait parce que j’en étais capable et parce que c’était ce qui payait le mieux. Je suis né en 1930, j’ai connu la guerre, bien qu’elle n’ait pas eu pour décor mon propre pays, et lorsqu’elle prit fin je me suis décidé à mettre toutes les chances de mon côté. Je voulais m’élever au-dessus de la fange, et je cultivai ce talent que j’avais pour la médecine. Je soumis mon intelligence aux rigueurs de l’apprentissage de cet art délicat, mes mains devenant, sans que je le réalise vraiment, mes meilleures alliées. Ces mains faisaient des miracles ! On m’a dit un jour ‘Si tu sais faire quelque chose, ne le fais jamais gratuitement’, alors c’est ce que j’ai fait.

Je fus diplômé rapidement, et à trente ans à peine, j’étais déjà reconnu comme un des meilleurs neuro-chirurgiens du monde. J’avais tout : la gloire, l’argent et les femmes. Je ne vivais que pour moi, mon ego ne laissant pas la place pour quelqu’un d’autre dans ma vie. Je ne me suis jamais vraiment soucié des autres, de toute façon. Les deux seules questions qui m’importaient étaient très simples : est-ce que cette personne a besoin de moi, et surtout combien elle a sur son compte en banque.

Mais le karma étant ce qu’il est, cela ne dura pas. Je fus victime d’un terrible accident de voiture — de ma propre stupidité, pourrait-on dire — dont je sortis grièvement blessé. Le verdict ne tarda pas à tomber : bien que je puisse toujours me servir de mes mains dans la vie quotidienne, la chirurgie était désormais hors de ma portée. Le monde s’effondrait autour de moi. Je ne pouvais plus exercer mon métier, et quand on me proposa un poste d’assistant, je refusais tout net. Pour moi, la médecine c’était la neuro-chirurgie ou rien ! Et il était tout bonnement hors de question que je m’abaisse à suivre les ordres d’un autre médecin que je savais moins doué que moi. Je ne voulais pas être un second couteau, je voulais tout, ou rien.

J’optai pour le rien. Mes économies s’épuisèrent plus rapidement que prévu, me forçant à pratiquer la médecine au noir. J’errai dans la ville et dans ma vie, ne tenant plus que grâce à l’alcool. Le jour où j’entendis parler de l’Ancien, un occultiste qui vivait reclus au Tibet, et qui pouvait soigner n’importe quoi. J’étais si désespéré que je ne réfléchis pas davantage. Je dépensai mes dernières économies pour ce voyage, bien décidé à trouver cet Ancien et à récupérer le complet usage de mes mains.

Mais là aussi, je fis preuve d’une arrogance sans bornes, qui me valut de me voir refuser l’aide de l’Ancien. Je ne démordis pas, je persistai, et surpris l’un de ses disciples fomenter contre lui. Peut-être était-ce pour prouver ma valeur, ou juste parce que je n’avais plus rien à perdre, mais j’aidais l’Ancien et dénonçai le traître. Oh, l’Ancien était trop perspicace pour ne pas l’avoir su mais mon attitude le fit changer d’avis, et il décida de m’entraîner.

Sous sa houlette, je devins un sorcier, un érudit, un expert en arts martiaux. Ces jours ne furent pas de tout repos, mais ils firent de moi un occultiste reconnu, parfois consulté par les autorités pour les aider dans certaines affaires particulièrement épineuses. Moi, Sorcier Suprême terrestre, je m’installai à New-York, dans le quartier de Greenwich Village et y aménagea mon Sanctum Sanctorum. À partir de ce moment-là, je commençai à travailler avec les superhéros de tout poil, m’alliant avec eux contre les forces du mal, leur apportant une aide quand selon toutes les apparences, tout était perdu.

Pourtant, quand le seul combat qui valait la peine d’être gagné éclata, j’échouai lamentablement. Moi, le maître des illusions, je n’eus d’autre choix que de succomber, comme tous les autres.

Rédaction, mise en situation de rp, monologue, à vous de choisir ! Notre seule exigence sera un minimum de 500 mots.

La réalité n’est pas aussi figée qu’on le pense. Elle peut se plier sur elle-même, se remodeler… Ou juste éclater en mille morceaux.

Putain, je devrais arrêter d’avoir des pensées trop philosophiques dès le matin. C’est incompatible avec ma gueule de bois. Allez, j’ouvre le deuxième œil, je me sors du pieu et je vais direct m’enfiler un café cognac histoire de me sortir la tête du cul.

Ouais j’habite sur Genosha, je crèche à Hammer Bay dans une maison qui déchire tout sur le bord de mer, parce que pourquoi pas ? Je suis médecin, mais voilà, j’ai eu un accident et je peux plus me servir de mes mains. J’ai pas eu le courage de renoncer à la médecine, cela dit. J’avais que ça. J’ai avalé ma fierté et j’ai décidé de continuer à exercer en tant qu’assistant. Franchement, au début ça allait, mais c’est vite devenu un enfer. Les paies qui diminuent, le boulot qui devient de plus en plus monotone, la frustration de voir quelqu’un de moins bon que moi en train de faire de la merde alors que j’aurais pu tellement mieux si seulement j’avais des mains en état de marche…! J’ai fini par péter un câble. J’ai envoyé tout le monde péter et j’ai quitté la chirurgie pour de bon.

Je suis un handicapé, non ? Hand-icapé, ah ah ah c’est ça, marrez-vous ! J’ai toujours un boulot à l’hôpital d’Hammer Bay, mais j’approche plus du bloc. Je bois trop pour ça de toute façon, et j’en ai plus envie. Rien que de penser à une opération, j’en ai envie de vomir, et c’est pas parce que c’est sanglant. À la place, j’ai mon bureau rien que pour moi. Je bosse en solo, même si techniquement j’assiste tout le monde dans ce foutu hôpital puisque personne n’est capable de poser un diagnostic digne de ce nom. Ouais, je sers de consultant, cette béquille dont on ne veut que quand on en a vraiment besoin. Je suis jetable et réutilisable, et je me promène de service en service pour résoudre les énigmes trop compliquées pour mes chers confrères. Je fais aussi des consultations classiques, même si ça me saoule presque autant que le reste.

Voilà ma vie. J’ai personne, j’ai juste ce boulot et mes regrets. Et l’alcool. Et les filles que je paie de temps en temps pour me tenir compagnie. Je sais pas vraiment où je vais, si ce n’est dans le mur. Je suis tellement chiant avec tout le monde que je peux compter mes amis sur les doigts d’une main — et encore, on aurait pu me couper des doigts. C’est vrai, je suis plus à ça près, je fais de la médecine avec mon cerveau et ma langue, je sers plus à rien si ce n’est à souffler le bon sens à ceux qui l’ont perdu, ou qui ne l’ont jamais eu.

Ça veut pas dire que je suis pas votre meilleure option pour un samedi soir animé. Je fais la fête comme jamais, comme si j’allais mourir le lendemain. Je bois, je fume et je sniffe tout ce qui passe, et je m’en fous. C’est drôle non ? Malgré tout ce que je m’envoie dans les neurones, je suis toujours meilleur que le meilleur de tes chirurgiens. Putain. Vous devriez avoir honte. Le monde devrait avoir honte. Je suis qu’un immense gâchis, du potentiel parti en fumée. Quelque chose manque. Quelque chose cloche, mais je sais pas quoi. Peut-être que je trouverai la réponse dans mon verre de whisky, non ? Après tout, j’ai pas plus de chances de le trouver dans un verre de lait, hein.